Fe de erratas (de gran magnitud)

"Elisabeth Fritzl (nacida el 6 de abril de 1966) es una mujer austriaca que permaneció encerrada en un sótano o zulo subterráneo por iniciativa de su padre, el electricista Josef Fritzl durante 24 años, desde 1984 hasta 2008.

Su padre, Josef Fritzl, de 74 años de edad, abusó sexualmente de ella desde que ella tenía 11 años y durante su cautiverio, en el cual ella dio a luz a siete hijos, inclusive tuvo una pareja de gemelos, uno de los cuales murió poco después de nacer y fue incinerado por el propio abuelo-padre. Según explicó la policía de Austria, él la mantuvo aislada desde que tenía 18 años, en un zulo del sótano del edificio residencial de dos pisos donde él mismo vivía con su propia esposa (con quien también tuvo siete hijos), en Amstetten, pueblo de la Fucking Austria."

Sí, amigos, esto aparece en la Gran Wikipedia. No sé si lo menos serio del post sea el orden de las palabras en esa frase, o el link al que te deriva "Fucking Austria".
Ustedes deciden...

Fast feet

Tan rápido como un pestañeo, tan ágil como un atleta, y tan gracioso como un capítulo de "Padre de Familia": huiste de mí, te fuiste caminando con una velocidad inusitada en otra dirección. Quería hacer las pases; claro que no podemos llevarnos 100% bien, pero tampoco da para seguir con esta mala onda. Neutralidad es lo que busco. Pero en cambio te luciste con tu perfeccionada madurez y saliste corriendo. Dale, ya fue, cortemos con este baile porque aburre. Y causa gracia, mucha.
¿Podrá ser?

Freaking Cliché

Se apareció con una rosa en mi box. Sacó una flor de adentro de la campera. Una rosa roja y un Marroc (that's such a cliché). "Queda linda con tu piel" me dijo. It freaked me out. Creo que hablamos el mismo idioma, pero aparentemente no le molesta que "tenga novio", porque sigue dándole para adelante el mono. Bancala man, me asustás un poco (bastante).

Disco Eterno

Realmente, "Comfort y Música para volar".

Vengo a descubrir por qué este deseo crece.

Atracción fatal

No sé concretamente si es que busco a este tipo de hombres o si se me pegan, pero no paro de conocer indecisos, reculadores, temerosos y huidores profesionales. Hombres "minita" que no saben lo que quieren pero lo quieren ya. Y yo, con mi súper desarrollado instinto maternal, los cobijo y los protejo, los comprendo y los contengo; siempre tengo una excusa a mano para justificar su histeria masculina. Saco paciencia de no sé dónde, tal como una madre hace con sus hijos. Boluda me dicen.

Time out

Dale que le estoy poniendo la mejor onda que puedo. Dale que estoy sacando paciencia de donde no tengo. Vanamente intento conversar con vos; lo único que encuentro es un sólido y frío muro de monosílabos o contestaciones secas y contundentes. Y dale que vamos... a ninguna parte, a ningún lugar. Durísimo, du-rí-si-mo.
¿Sigo dándole para adelante? No, ni da. Me estoy quedando con las manos vacías, no hay recompensa de tu parte. Mucha indiferencia, desinterés, "me da igual". Y yo, como siempre, soy la pelotuda que aguarda paciente por una mínima demostración de interés. Pero no hay nada; llegamos hasta acá y no hay nada. Estamos en Pampa y la vía.
Me siento mal por mí, soy tan patética que doy risa. Creo que ya es hora de parar las rotativas porque, seamos sinceros, no están rodando. No vamos ni para adelante ni para atrás, ni a la vuelta de la esquina ni a tomar un café. No nos movemos, estamos inertes. Ya no puedo esperar por una señal, porque si no me la diste hasta ahora, no va a llegar nunca. Este caballito ya no está para estos trotes, y va a partir hacia otras pasturas, please be advised.
Respiro hondo, guardo el aire, y me tiro a la pile desde la última plataforma. Si te lo digo de una me duele menos. También, me cuesta menos. Veamos qué tenés para contestar; espero sea una buena respuesta, una buena razón. "Y si no, no aprendimos la lección".

Nada es peor

Hace un mes que espero la cita que nunca llega. ¿Dónde quedaron esas ganas que tenías de salir conmigo? Ya no me puedo conformar con verte dos veces por semana durante miserables 50 minutos. Esta incipiente falta de interés está comenzando a generarme desazón. No me agrada que me dediques tiempo a cuentagotas; no pretendo que seamos "culo y calzón" pero, ¿es mucho pedirte un sábado a la noche, un domingo a la tarde?
Nada es peor que obligarme a aguardar algo que no sé si va a venir. Pero como justamente no sé si va a venir, sigo esperando. Puede que dentro de poco diga "hasta aquí llego señor", porque para esto no hay paciencia que aguante demasiado. Si realmente te interesara salir conmigo, habría un poco más de esfuerzo de tu parte.
No quiero sonar sentenciadora, pero ya pudre todo esto, se me está acabando la paciencia. Sólo una chance más, y si no hay cambios, "chau pichi" y cada uno seguirá su camino. Es una porquería: yo espero inocentemente y vos... bueno, por ahí andás. No copa ni un poco, pero doy una oportunidad más.

Fantasma

Está ahí y no lo ves. Te acecha, te merodea, te persigue cual sombra, pero vos no podés verlo. Vas tranquila y parsimoniosa por la vida, sin preocupaciones y desconociendo la presencia de este predador de la memoria. Y de repente, sin que vos puedas reaccionar, ataca: el recuerdo del ex está ahí para hacerte llorar una vez más, para obligarte a pensar en él contra tu voluntad, para cerciorarse de que no estés olvidándote de (todo) lo que significó para vos.
Vos pensabas que los resabios del viejo amor estaban muertos y sepultados bajo una tonelada de lágrimas y pañuelos descartables, pero no. Están más vivos que nunca, fortalecidos y dispuestos a no dejarte tranquila por un largo rato. Porque un fantasma tiene esa habilidad: aparece y desaparece a piacere, cuando, donde y como quiera; eso sí, te deja hecha jirones, porque es dañino y golpea en el momento menos pensado, con una fuerza indescriptible. Ésa es otra de las cosas que no puede faltarle a ninguna buena sombra del recuerdo: el factor sorpresa.
Lo único que querés es sacártelo de encima de una buena vez. Ya no tenés fuerzas para luchar, y el muy maldito se aprovecha de tu debilidad para caer de lleno sobre vos. Te vas sumergiendo de a poco en una marea furiosa de memorias y recuerdos que no querés traer a colación, pero éstos pujan muy fuerte para salir a la luz. El fantasma está dentro tuyo, se apoderó de tu conciencia, ya no la manejás vos. Te domina, te posee, te obliga a mirar hacia atrás y acordarte de él.
Pero atención: sos vos la que está amarrada al recuerdo de lo que fue; sos vos la que no está dispuesta a dejarlo ir por ahora; sos vos la que tiene miedo del futuro y se refugia en el pasado, en ese tiempo lejano que te hace tan mal. Sos vos la que quiere recordarlo permanentemente. Tranquila, no sos la única, a la gran mayoría nos pasa.
Y entonces, ¿cómo hacer para desterrar a esta sombra maliciosa de nuestra conciencia? Se requiere paciencia, tiempo y una enorme fuerza de voluntad. Porque al fin y al cabo, el fantasma sos vos.

Fantasma - Gustavo Cerati

Top Five

Los chicos de Perros de la Calle me inspiraron con su top five del día: "Cinco cosas que están aceptadas socialmente y deberían gustarte pero no es así". Check this out:

5) La saga "Crepúsculo"

Estoy rodeada de fanáticos de estos libros llevados a la pantalla grande, y cada vez que me preguntan "¿Leíste Crepúsculo?" o en su defecto "¿Te gusta la saga Crepúsculo?" sólo puedo contestar "No, la verdad es que ni siquiera me llama la atención la historia". Sorry gente, pero a mí, Harry Potter y novela negra, nada más.

4) El reggaetón y la cumbia 

Vivo en el conurban, pero eso no quiere decir que tengo que escuchar esta "música". Es un gran burla para los verdaderos músicos que este "estilo musical" suene a toda hora en cualquier radio o celular de los eh amigo.

3) Lost

Les juro y recontra juro que vi 30 minutos del primer capítulo de esta serie y no me atrajo. No me atrapó para nada, no me llegó la trama. Prefiero ver series de investigación policial al mejor estilo "CSI" o "Criminal Minds"; o series geeks tipo "The Big Bang Theory" o "Glee". Es mi estilo personal y particular, siento haber defraudado a la "secta" de Lostmaniacs.

2) Revista "Cosmopolitan"

Chicas, ¿de verdad creen toda la sarta de huevadas que se escribe en las páginas de esta revista? Ténganse un poco de amor propio congéneres, y lean un buen libro, eso sí que les construye el pensamiento. Limítense a hojear una Cosmo mientras esperan que las atiendan en la peluquería; para consejos sexuales verídicos y fehacientes existen los sexólogos.

1) Ricardo Arjona

No sé si me irrita más él o la horda de féminas descerebradas que creen que esta rata de alcantarilla hace poesía. Desde preadolescentes hasta amas de casa menopáusicas, Ricardito es seguido por una manada de mujeres que lo adora e idolatra porque, claramente, piensan o consideran que "es un amor, escuchá qué profundas son sus letras", "este hombre debe haber sufrido un montón por amor, sólo así puede estar cantando estas cosas", e innumerables argumentos poco válidos.
Profundo es mi desprecio por este macho que golpeaba a su ex mujer, que tenía problemas con las drogas, y ahora pretende redimirse con un par de letras baratas en las cuales le canta al amor y al género femenino. Ricardo Arjona, te odio, te detesto, te aborrezco, sos un asco y el número uno en mi top five.

Un poco de amor francés

No muerde. Bueno, quizás un poquito mientras te da uno de esos besos que te deja sin aliento.

Es ese tipo de amor que te agarra desprevenida, te atrapa y te da vuelta como a una media.

El que te devuelve las energías, las ganas de vivir, de cantar, de reír, de gritar eufóricamente.

Un amor que te hace feliz y te da razones suficientes para tener el alma contenta.

Un gran compañero, leal, que siempre está a tu lado a pesar de las turbulencias.

Que te da la mano y te hace sentir una conexión especial y única.

Un amor fuerte y constante, resistente y resiliente. Y aunque nada sea eterno, siempre podemos hacer que funcione un largo rato.

 "El que busca encuentra". Y el que no espera nada específico, encuentra algo aún mejor.

El zurdo de la Galaxia

Situación: Sábado, hora del almuerzo. Yo contando cómo había sido mi clase universitaria sabática con mi profesor zurdo-peronista (si eso es posible).

Yo:- El profesor se fue a recorrer el sur este verano y después de ver tanta tierra vendida a los gringos dijo que, si se daba la revolución (sic) él se dejaba la barba, se ponía la boina y salía a quemar todo con una M-16.
Papá:- ¡Cuánto guerrillero de boliche dando vueltas! Critica al Imperio pero quiere usar un arma creada y producida por los gringos.
Yo:- Es que para destruir al Imperio hay que comprarles sus armas. Estamos atados a ellos.
Hermano:- Para destruir al Imperio hay que usar un sable láser. (N. de la E.: vean esta imagen)

En fin...